Es una mano encontrada al vuelo. Una mano dibujada, primitiva, tosca. Me llama la atención. La fotografío pero no la guardo. No la convierto en un bien mostrenco. Ahora me arrepiento. La he vuelto a ver, en otro contexto. Suena la Muerte de amor de Isolda. La versión instrumental para piano que Liszt hizo de este tema de la ópera de Wagner. Veo cómo los macillos percuten las cuerdas sin que nadie pulse las teclas. Una mano de luz verde, radiactiva, pasea por encima del teclado sin rozarlo. Es la mano de Alfred Brendel. Es una sinestesia.
